Une graine de pissenlit, mue par le vent, vint chatouiller les récepteurs olfactifs de la narine d' Émile. Il éternua violemment et cette myriade de postillons dans la lumière du soleil lui rappela, bizarrement, les paroles de maître Sinkant:
''Nous sommes les âmes suspendues aux fleurs d’écume dans le ressac des vagues océanes.
Nous sommes les pigments rubescents des perles de sang , qui ornent les blessures. Nous sommes les charbons ardents qui crépitent dans la fournaise du feu de joie.
Nous sommes les grains de silice gorgés de soleil que le vent emporte dans la tourmente.
Nous sommes la lumière des lucioles qui meurt au crépuscule et qui renaît la nuit tombée ''.
Émile se sentit "petit" à cet instant précis, sans doute à cause du regard noir que lui lança le contrôleur de billets, qui essuyait son visage imprégné de postillons, tout en grognant.